Mágica Luz de Cadaquès (y II): L'Illa de Port-Lligat
Retorno al abismo de peñascos negros y fondo azul. Deambulamos en busca de un hogar instantáneo, efímero. Erramos por el borde que separa el dominio de lo tangible y lo voluble.
Un tesoro pétreo encontrado nos deslumbra bajo el Sol que infunde dolor y vida. Sobre él descendemos como alucinados por la visión instantánea.
Observamos, vadeamos, exploramos. La hermosa isla de Port-Lligat desafía los límites de los real con su flores amarillas compuestas y sin novio y sus hojas rellenas de carne de lagarto.
Olivos, almendros e higueras abancaladas testifican con sus Santos Cojones que un día el hombre, blasfemo e iluso, intentó domesticarla con su soberbia. Crecen en ella enebros desgarrados por la furia del impecable Viento horizontal y por no poder ofrecer la poción mágica de la que rebosan sus pequeñas y redondas ubres.
Soñando pasar una noche en tan agradable compañía nos despierta Juan, barquero trasbordador y guardián de la ínsula. Sabio nuevo Caronte que, por el módico precio de 1,2 euros, transporta transeúntes a través del trozo de río de mar que separa las orillas del purgatorio y del paraíso que él mismo vela hasta el despertar matinal y desde el tórrido atardecer que lo transforma en rojo. Mientras tanto, en este último momento vespertino, otro rojo torrente es atravesado por trescientos potros negros de pura sangre que trotan tranquilamente injertados por agujas.
Recogemos pobres trashumantes y tomamos unas tapas hambrientas y recorremos los garitos de vicio local.
Finalmente vamos a una playa poseída y siniestra bajo el influjo de estrellas enfermas de lágrimas y envidia por no poseer nada en absoluto allí en el centro de lo negro, pues esta noche la Luna está ausente y por ello, para consolar a los seres marinos que en la mar moran, el viejo Cangrejo Peludo que es anfibio conocedor de todo lo que acontece dentro y fuera de la Madre narra el:
“Drama de amor y de muerte de la Mar, que tanto ama a su Tierra que no puede evitar comer guijarros a besos de sus olas. Drama de amor y de muerte de la Mar que, cuando en una tarde de tormenta es empujada y embravecida por el celoso y traicionero Viento que nuca la tendrá, llora, ¡llora! Por golpear enfurecidamente a su amante y engullir la vida de los valientes marineros desterrados que se resistieron a abandonarla en tan triste circunstancia. Y el resto de los hombres que en sus orillas olvidan su soledad arrullados por el constante eterno rumor de esta caricia, habiendo olvidado la generosidad de su amor, la traicionan, la violan, abusan de los ricos tesoros ofrecidos desde el principio de los tiempos. Sin embargo, cuando la Humanidad haya desparecido, la Luna seguirá esperando veintiocho Soles para asomar por el horizonte vestida de rojas galas para consolar a la Mar de su desdichado romance, abandonándose ambas a la atracción de una pasión adúltera, consumada, aún sin tocarse”.
Síndrome de Stendhal, saturados, hastiados, aburridos, cansados, partimos para nunca volver.
